Inmigrante
Inmigrante
Si puedes regresar a ver que pasa en tu
tierra descubrirás que nada es lo mismo , tu mismo ya no lo eres ni
tus amigos ni tus calles ni tu gente ; nadie reconoce a un igual
que ya no lo es .
Socio del desahucio del destierro del
embaucarte con lisonjas , cuando interiormente sabes que no
regresarás ; aunque vives , ya no lo estás para muchos y aunque
viven ya de muchos te has despegado para siempre .
Que todo esto no te convierta en
resentido , porque nadie es el culpable , ni siquiera tu , que ni
sabías que sentirías ; de nada sirve proclamarte extranjero ¿A
quien le importa de donde eres?
¿ Si en tu tierra todo es mas grande o
mas verde o mas puro o nieva o progresan o descienden ?.
La tristeza que has conocido es siempre
cercana y confidente , pero no la puedes arrancar del mismo centro
que es donde se ha instalado . Cuando camino por las calles cada vez
menos extrañas y mas conocidas que las propias de mi tierra , porque
a veces me cuesta recordar cada detalle de como eran en realidad o
como olían , con que ritmo se movían en el tráfico diario en hora
punta , o de regreso a casa alguna madrugada y su quietud..
Pienso en el tiempo que ha volado de
mis manos , muchos caminos me quedan por recorrer aún y mi cuenta
kilómetro no para de sumar .
Veo a muchos como yo que cada uno pasa
a mi lado con sus banderas que gritan aquí estoy y soy inmigrante
de otra tierra , de otro país de otro espacio , de otra vida .
Inmigrante ; Somos como Lázaro
resucitando de la tumba donde nacimos a una nueva vida , distinta y
diferente , al final te das cuenta que ya no importa de donde eres
porque ya no eres , no tienes bandera mas que la propia , la que tu
mismo te has dibujado y los nombres y las normas y las leyes y los
hombres caminaran a mi lado desde mis fronteras naturales donde solo
permito el paso a muy pocos y una vez dentro no caducan sus visados
.
Al final me doy cuenta que todos somos
Inmigrantes , los recuerdos de la infancia o los de antes de saber
que había detrás del horizonte son lo mismo , la misma cosa , la
nostalgia que los hombres sienten por haber dejado atrás su niñez o
su adolescencia o su antigua casa o su antiguo barrio o su ciudad
natal ¿ No es lo mismo acaso ? Inmigrante en un camino de paso por
tu calle , por tu balcón por tu viaje por tu vida que pasó y no
regresa que solo queda tu presente , donde estés . Eres el dueño
de tus actos y de tu espacio , respetando las orillas donde comienzan
las de cualquier otro que esté a tu lado ; Inmigrantes de este mundo
, del espacio infinito , Inmigrantes de Dios que casi hemos olvidado
y lo buscamos en los templos , en imágenes , en reliquias
religiosas , en los cantos de los coros y en la voz de algún niño
que en tu alma dejó grabada cantando la canción .
No te olvides de mi , llevarme contigo
donde vayas y vuelve siempre a mirarme a los ojos que siempre puros
te dirán que no te he olvidado Inmigrante .
19 Setiembre ´14 Juli8 Perdriel
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